... que du dessous c'était tout le passé nous regardant avec ses yeux encore morts et son décor maintenant rayé de la surface de notre monde ; qu'on ne pouvait rien changer à ça même si l'on essayait toujours ; qu'à faire le jour et puis la nuit nos lignes vaines, on ne faisait rien que maintenir tendu un peu le mince fil qui nous liait au temps de nous.

Après le reflux, nous allions bords du monde y chercher les corps vides déposés là par l'onde et les serrions dans nos immenses greniers pour qu'ils sèchent doucement dans l'immobile stupeur qui était leur marque. Une fois débarrassés des embruns et du sable crissant, ils nous serviraient de costumes d'apparat et de fêtes voire parfois de nouveau véhicule.

Couperet du gel sur nos bras nus,
mots qu'on empile,
gangue d'une langue.

Stigmates du jour :
source cachée eau hésitante,
soleil mourant, 
choeur et moisson.

Premières traces sur Twitter

C'était donc nous sur les avenues vides aux squares abandonnés dans les magasins aux portes battantes c'était donc nous aux terrasses des cafés où refroidissaient des thés blancs sur les plages que mangeait la mer maintenant seule c'était bien nous dans les champs tous en friches à chaque étage des tours sans bruits c'était bien nous.

Ce serait chape lourde sur nos bras nos épaules puis pesant du dehors un ciel gris englué, ce serait chaque jour même chose même réveil quand les heures qu'on aurait ne seraient que mortiers.

C'était de longs tunnels aux parois de chimies que nous empruntions quand nous ne savions plus que faire de la réalité, quand le monde et ses rideaux devenaient incompréhensibles, nous échappaient. Nous y entrions sans derrière laisser de traces, sans distinguer où nous allions déboucher ni d'ailleurs si nous en sortirions un jour.