Une sorte de journal — 09 mai 2017

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Une trouée et l'on regardait dans le temps pour voir si l'on ne s'y distinguait pas juste marchant le long du temps ; usé le corps, une vieille courroie de cuir ; peut-être le pire, cet isolement, monde lointain, un monologue.

De plus que cela et reste seule l'image, et dedans et dehors l'une sur l'autre posée, cela ne passe pas, je ne veux pas le voir ; partout s'emporter donc, des voix partout lointaines, une sorte de prison.

Il se pourrait que j'en vienne à me taire ; pommes de pins et pluie, leur bruit de corps secs ; un tréfonds dans la joue, battement sourd, l’œil dessous chaud, l'œil lourd.

Alentissements ; elle droite hautaine et lointaine à jamais ; des textes lâchés sur lesquels revenir, entrer par effraction, ne reconnaître pas une seule phrase, regarder ça comme si c'était une autre chose, un inconnu — montagnes qu'on sait ne pas pouvoir gravir pour le moment.

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