Mitoyenne (1)

La mort est notre pain quotidien Et l'on s'en taille de belles tranches Déposées dans Cette huche pleine de tombes, De pierres grises ; Nos ailes rabotées sont blêmes à tout jamais Ma peur ne cesse plus Depuis que nous logeons en des maisons enamourées, Des abris de fortune où dorment les hivers.

Décharge n°86, janvier 96, p. 12 à suivre